Sem nunca ser, mas sempre na orla do Ser

A minha cabeça, como a máscara de Morte,

é transportada no Sol

A sombra apontando o dedo à minha face

Movo os lábios para saborear, mexo as mãos para tocar

Mas nunca vou mais além do tocar,

Ainda que o espírito se incline para ver.

Diante da rosa, o ouro, os olhos, uma paisagem admirada,

Os meus sentidos registam o acto de desejar,

Desejar ser rosa, ouro, paisagem ou um outro -reclamando a plenitude no acto de amar.

Virginia Woolf