Que grande mistério este trabalho,

esta vida de nenhuma agrura:

espiar qualquer coisa da música

e fazê-la passar por coisa sua.

E intrometer por entre as linhas

um scherzo de outrem bem alegre,

jurando que na luz das pradarias

é teu pobre coração que geme.

Roubar qualquer coisa aos pinheiros

da negra floresta taciturna,

enquanto ergue os seus nevoeiros

a toda a volta a cortina de bruma.

E ir procurar - impudica -,

por onde calha e me aventuro,

alguns pedaços da vida oblíqua

e, ao silêncio da noite, tudo.

 

Anna Akhmatova

[Verão de 1959, Komarovo]