A FEBRE

Para o Changuito

A imaginação é a melhor memória, a única

que perdura mesmo quando muda de Norte

para Sul, quando a brisa empurra para cima

as lágrimas que a gravidade chamava à terra

ou, ao contrário, quando uma ave, em pleno voo,

cai exausta. E a brisa e a ave são as mulheres,

os pais, vivos ou mortos, as unhas negras

de tanto tropeçar no coração do tempo, a es-

pinha friável que vai sorvendo ácidos sem nome

que não deveriam estar ali ou em parte alguma

pois servem, apenas, a dissolver, a des-

equilibrar a frágil plataforma onde as flores

insistem, hesitantes, em nascer (brancas, azuis,

cor de sangue; algumas, poucas, negras

como o sol durante a noite dos dias incapazes).

A imaginação é a melhor bebida, a água

do  mescal e o mescal da água, urgente, in-

adiável, e todos os que foram ao Neguev

como eu nunca irei sabem do que estou

falando - do trago, bruto e doce, com que calar

o corvo que crocita, rasgando-nos a febre,

a febre tal (tal febre!) que nos parecia mesmo

que era agora que íamos pastar a erva verde

há muito prometida para quando a nossa boca e os

nossos olhos forem a mesma coisa e uma coisa

em tudo tão diversa do que são.

Miguel Martins