E se o vento varrer as folhas secas sem deixar

nenhuma?

Este Outono ela não guardará folhas dentro dos livros

E ele não escreverá mais poemas a falar da sua morte

E ambos serão obrigados a não sair do Verão, mesmo

no Inverno, à chuva, atrás dos vidros.

António Barahona
Noite do Meu Inverno
Lisboa, 2001