A vida tarda
enquanto esta demonstração democrática do Demo
se demora
entre ademanes e esgares,
como se tudo não passasse de uma farsa
velha e
medíocre,
levada à cena, em sessões contínuas,
desde que uma salamandra se
fez gente,
gente escondida
com o rabo de fora.
Resta-nos correr no
sentido inverso
aos ponteiros do relógio e procurar,
inglórios, o pântano
primordial
e, nele, nossos recantos de calor estagnado,
passar a borracha
da noite sobre o carvão do vento,
correndo o risco de tudo esborratar,
e
ter esperança ou, pelo menos, fé
nas propriedades curativas das folhas
brancas.
Imaginem comigo:
o branco mais profundo
sugando-nos para
dentro de si
como o olho de um furacão,
olho terrível e encantador
de
répteis.
Antes de mergulhar, permitam-me apenas
um cálice de licor de
ervas amargas
e o clangor lânguido de um oboé tibetano.
E depois - só
depois - o abismo imenso,
antediluviano,
da nossa morte inteira e sem
mentiras,
sem conta-gotas a dosearem tudo,
até a beira-mar
e até o
medo.
Miguel Martins,
aqui
